Ох уж эти сказки.Страшные сказки.Омерзительно-ужасные.
Сказки для взрослых.С матами,пошлостью и грязью.
Ох уж эти люди.Потерянные,привороженные,замороженные,униженные и оскорбленные.
Читая описания книги и не думала,что тут будет такое.
И да на ночь глядя читать эту книгу не рекомендую.
Причудливо переплелись Явь и Навь.Сказка и Реальность.
Странные и непонятные перевоплощения.А почему Машу в мужика бомжа?
Иосифа в паука-каракурта?
А Ванечку,который вовсе и не Ванечка в богатыря-спасителя Нечистых?
Много вопросов и мало ответов.
А вы ждёте Апокалипсис?Ждёте?А ведь он наступит.

читать дальшеМОСТ
Есть такой голос – без определенного тембра, не громкий и не тихий, не ласковый и не грубый, спокойный, интимный, уверенный, совершенный, отрешенный, единственно правильный голос. Ему невозможно не верить, невозможно не доверять, невозможно не подчиняться – он знает все. Этот голос иногда говорит с нами во сне. Делится крупицами своего знания. Что-то приказывает. Или объясняет. Или утешает – но это совсем редко…
Утром, когда отвизжал свое будильник, когда съеден завтрак, когда вымыта посуда, когда льется вода в душе, когда во рту горько-сладкое послевкусие ночной неподвижности, растворимого кофе и зубной пасты, – утром его советы, его приказы, его откровения забываются. А если не забываются, то кажутся просто ерундой, бессмыслицей, не подчиняются скучной, неловкой, недоразвитой логике бодрствования. «Пятница – это синий день»… «Не соглашайся играть в реке»… «Сто двадцать шесть»… «Головы деревьев зарыты в земле»… Что это? Откуда? Зачем они нам, эти ошметки какой-то большой, бесформенной, нездешней правды?
В книгах можно найти объяснение этому – у Фрейда, у Юнга, у кого только не… Что-то про подсознательное. Про бессознательное… Уже не помню. В моем теперь это неважно.
В моем теперь я никогда больше не прочту ни одной книги. В моем теперь я не почувствую больше вкус кофе. В моем теперь всегда ночь, и лес, и тропинка, освещенная лунным светом. В моем теперь не наступит утро.
В моем теперь со мной опять говорит этот голос. Голос из снов. Я узнаю его. Я доверяю ему.
Он говорит:
– Я отвечу на три твоих вопроса. Только сначала тебе нужно пройти сорок шагов.
– В какую сторону?
– В любую.
Иду, считая шаги. На тридцатом шаге я подхожу вплотную к маленькой речке. В ее неподвижной черной воде отражается полная луна. Чуть в стороне через реку перекинут хлипкий деревянный мостик.
Делаю шаг – захожу в воду. Она ледяная. Еще девять шагов по скользкому илистому дну – и я дохожу аккурат до середины реки. Вода покрывает меня с головой – впитывается в волосы, остужает кожу, медленным густым потоком заливается в уши и ползет дальше – через горло, через бронхи, через кишечник, через вены, сосуды и капилляры заполняет меня холодом. Въедается в меня. Пропитывает пронзительным холодом изнутри.
Тогда он говорит:
– Выходи и поднимайся на мост. Я отвечу на три твоих вопроса.
Я выбираюсь из реки и поднимаюсь на мост. Черные капли воды стекают по моим волосам, по лицу, по спине. Мне холодно. Мне очень холодно. Я спрашиваю:
– Я умерла?
Он отвечает:
– Смотри.
Почему-то я понимаю, что он имеет в виду. Наклоняюсь через перила и смотрю вниз: на черную, черную, черную воду.